теперь я бессмертный,

но ненастоящий.

я прячусь от света,

и даже ночами

несчастен в угаре

сомнительных оргий,

когда наступает

безудержный голод,

и новая жертва,

почувствовав силу,

возносится к небу

крылатым посыльным.

ещё не обсохнув

от собственной крови,

рисует на окнах

случайных построек

обман силуэтов.

и, видимо, скоро

появится где-то

потерянный город